Poemas Prosaicos

Mdo cuenta de que el mundo no se acaba en esta habitación, como dice Tulsa, y de que por muchas vueltas que de todo esta vida hay que vivirla y todo toma su cauce.

=) Soy feliz! compartiré esta sonrisa con vosotros, una promesa que no va a quedar en el olvido...

Un besazo a todos

A propósito de la canción del post anterior me puse a revisar actualizaciones antiguas de ese inutilizado fotolog que aún no he clausurado, del mío y del suyo. He saltado desde nuestros primeros tonteos tiernos, a la consecución del objetivo, el enamoramiento, el tiempo de felicidad y los enfados hasta el fin finito de nuestra relación. Pensaba que detrás de eso no había nada, o sí, un par de meses de vacío tras los que empezarían de nuevo los segundos tonteos, la consecución del objetivo y el tiempo de felicidad en el que nos hallamos actualmente. Pues no, no hay tal vacío... ese vacío está ocupado por los tonteos con otra etc etc... Y sí, ya sabía que durante ese tiempo en el que yo le dije "estoy conociendo a otro pero jamás llegará a nada porque a medida que le conozco menos me gusta y no le doy cancha y el único interés lo pone él" él intentaba conocer a esa -esa que yo ya conocía porque sabía de antemano que iba a pasar- y conquistarla por el mismo método que lo había hecho conmigo.

Y ahora lloro, la casa se me cae encima, sobre todo a sabiendas que aún quedan 2 horas para que aparezca por la puerta y me calme como siempre. Una cosa es saber lo que hay, lo que hubo, y otra es verlo públicamente publicado. Siempre me dice que tengo que desarrollar mi empatía y dejar los celos de lado pero ver un intento de sustitución tan claro duele, duele mucho.

Yo, en cambio, jamás intenté sustituirle. Tontearon conmigo y no seguí el juego pero comimos juntos. Por la noche bebí, me trajeron en coche a casa, y me dio un beso. A partir de ahí se sucedieron infinidad de llamadas (algunas veces contestaba, la mayoría no) y un par de citas en las que rehusé de todo en todo momento. Me cansé de él, no quise más citas, y siguió llamándome, y yo seguí sin cogerle el teléfono o cogiéndoselo para decirle que no quería nada, que pasó una vez y ya estaba todo.

Hasta ahora eramos felices, mucho, tanto que sé que dentro de 1000 años quiero morir haciendo el amor con él, con un montón de hijos, nietos, bisnietos y tataranietos, un perro llamado Lennon y un ático en el centro de París.

Pero hoy todo empieza a depender de nuevo de esa conversación que tendremos en un par de horas, esa que ya me se de:

-No puedes ser tan celosa

-No se trata de celos sino de dolor

"El mundo es una pesadilla y yo he sido tan feliz"

Hola hola amigos! llevo tanto tiempo sin entrar que casi se me olvida la contraseña, pero el detalle está en el casi  porque la he recuperado y aquí estoy de nuevo. Mi ausencia está casi -uso casi de nuevo- justificada: llevo meses asustada por el cambio de rumbo, por la asimilación a lo que me espera cuando la Universidad me libere de sus garras de acero dentro de unos meses, bloqueada... y cuando empiezo a asimilarlo y ver todo con positividad me sobreviene la gripe A (no huyais de mí porque os haya dicho esto, no es más que una gripe normal), una avería en mi coche y una serie de gastos que no debería haber hecho.

Además perdí una llamada que me podría haber asegurado una beca al menos un año en producción radiofónica, pero como ya he comentado la perdí.

Esta es mi situación, estoy prendida de unos hilillos de latente felicidad amarga y sólo pienso en escuchar a Ismael Serrano, quería compartirlo con vosotros:

Juro y prometo estar y quedarme en "La coctelera".

Juro y prometo seguir aunque sea a ritmo de menos de un post semanal por las posibles adversidades o coyunturas de la vida.

Juro y prometo que no mudaré este pequeño rincón de mi alma a ningún otro cajón de la red.

Juro y prometo el mantener a mis amistades cocteleras.

Juro y prometo estar, simplemente estar, unas veces más y otras menos.

Por la supervivencia de "La coctelera" tal y como la conocimos hace 4 años!!!!

(inspirado por Crazy)

Qué desolador es este vacío de Madrid en verano; mi calle, rebosante de coches a cualquier hora del día, espina dorsal de esta zona de Carabanchel en la que hay noches que tienes que pararte durante un cuarto de hora para encontrar aparcamiento o acechar a cualquiera que tenga pinta de irse, está vacía, totalmente.

Es muy triste. Sobre todo porque oyes de unos y otros "me voy de fiesta", "voy a hacer las maletas que me voy a la playa" y tu única fiesta es poner música al preparar la cena y la única ropa que guardas por una abertura más o menos parecida a la de una maleta es la sucia en la lavadora.

Mi lavadora ha terminado y he tenido que tenderla con toa la caló que hase que diría mi abuela. Asomarse al patio interior da pena. Todas las ventanas están cerradas, las persianas prácticamente selladas y los aparatos de los aires acondicionados llevan siglos sin encenderse. A veces creo que soy la única que pasa el verano en la urbanización.

Maté mi limonada y me animé a mí misma a poner la ropa en un barreño para tender. He de reconocer que aún no he aprendido a tender en esta casa, ¿a qué clase de arquitecto se le ocurre poner las cuerdas de tender en paralelo al ventanal de la cocina que, en todos los pisos de la urbanización, sirve como ventilación para la encimera que alberga la pila de lavar y, por ende, por el que no se puede tender? el caso es que ese gran genio (estoy segura de que jamás se planteó tender y por eso le daba igual cómo diseñar este patio interior) nos empuja a toda la comunidad a tender por unas pequeñas ventanas que forman una "L" con el gran ventanal.

Durante esa pelea con las sábanas, los ventanucos y la cuerda de la ropa me ha venido olor a hombre. Pero olor a hombre con colonia, ya sabeis a Brumel o algo así. Y me ha recordado al olor de mi padre, a los cuentos que me contaba de pequeña y de repente le he añorado a él, a mi madre y a mi hermana tremendamente. ¿Sabeis ese olor que tiene la casa de uno cuando viene de la calle? ¿ese que te hace decir "por fin estoy en casa"? pues mi casa lo ha perdido desde que ellos no están, a lo más que huele es a mis estúpidas barritas de incienso o a la comida que no guardé en un taper al salir de casa.

Pues en ese ataque de melancolía me vine al ordenador, dejando la ropa a medio tender y al televisión encendida en el salón para oir ruido. Ha sido la primera vez durante el verano que enciendo el messenger. Se abre la ventana, es Roy, un amigo que conocí por internet, un soldado israelita que, tras varios veranos en Mexico, entiende y habla español casi a la perfección. Hemos tenido conversaciones muy interesantes; él jamás ha llegado a entender nuestra cultura (liberal y de pecado para él) y yo no he llegado a comprender la suya, pero nos llevamos bien, hablamos, aprendemos y respetamos. Me cuenta que mañana se casa, que está nervioso, que jamás a besado a su novia, Tehila, y que llevan poco tiempo pero que en Israel es así. Tras los enhorabuenas y cómo me alegro Roy él cambia de tema:

-¿Qué os gusta a las mujeres?

-¿Quieres hacerle un regalo Roy?

-Mañana es la primera vez que nosotros estamos juntos...

-Ahhhh me hablas de sexo

Y desde ese momento me he dedicado a explicar a un virgen dónde tocar, cómo y qué hacer. Le he dicho que vaya con cuidado, no se el efecto secundario de la circuncisión pero si es el que yo creo no quiero que la pobre Tehila le coja miedo a esa cosa en su primera vez. La verdad es que ha sido complicado explicarle a un israelita que sabe castellano mejicano qué son los pechos y sobre todo qué es un pezón.

-¿Quieres que te enseñe una foto de unos pechos en internet Roy? si no lo ves no te puedo decir dónde tocar...

-No, sea lo que sea no quiero ver el cuerpo de otra niña que no sea la mía

-Lo que quieras Roy

Le pudo la curiosidad y dijo "dale, muestrame" y se lo enseñé. Le dije que lo que tenía que tocar eran esos redondelitos pequeños que estaban justo en el centro y me aclaró:

-En hebreo se llaman pitma

-Pues Roy acaria sus pitma y besalos, también puedes morderlos con cuidado

Mañana Roy se casa y, si sigue mis consejos (consejos que jamás le habría dado si no me los hubiera pedido), su chica quedará encantada con los mordisquitos en los pitma y los lengüetazos en el potma (esto no es hebreo, me lo he inventado yo).

Tengo una coctelera, no es más que un regalo de merchandising pero no ha hecho falta embelesarme con el aparato para caer en las redes de la Limonada; ya me tenía encandilada y el souvenir no ha hecho más que animarme.

El caso es que ahí está, encima del mueble de la cocina, cada vez que entro me dice "úsame" y la miro, porque la veo aburrida y pienso "¿pero cómo?". En realidad sólo he tomado un coctel en mi vida, un Cosmopolitan, recuerdo que me costó 7€ en un local de Príncipe de Vergara. Estaba rico, la verdad, pero no entiendo cómo tasan estas cosas.

No se exactamente qué se pone en una coctelera, en realidad nosotros usamos la palabra sin propiedad porque cada uno ponemos lo que se nos viene a la cabeza: locuras, vivencias, tristezas, alegrías, anécdotas, sentimientos... el sabor de todo esto suele ser agridulce.

He hecho una foto a mi nueva coctelera para que la conozcais, podría ser nuestra mascota. Acepto sugerencias para darle uso ;-)

Al sacar esta foto he rescatado muchas otras que tenía olvidadas de una tarde en Sabatini escuchando a Rouco Varela de fondo (AAAAAMEEEEN). Juro que no fui adrede, me topé con el cuadro sin más, pero no debería hablar muy alto. Demasiada gente de rodillas venerando Dios sabe qué y vitoreando algo que no llegué a entender en toda la tarde (y que conste que hablo desde el absoluto respeto y sin blasfemar)

Para prueba un botón:

No me puedo olvidar de un cartel curioso que descubrí poco después.

Pues eso que viva Madrid!

Carlos Nuñez en una entrevista en Buenafuente que la palabra "Saudade", gallega, no tiene traducción; es ese momento de melancolía que te sobreviene cuando eres consciente de que ha acabado el tiempo de la felicidad.

Como cuando acababan las vacaciones al ser pequeños. Ayudabamos a nuestros padres a hacer ese tetris -que todos conocemos- en el maletero para que entrasen todos los trastos de vuelta para Madrid. Veíamos a lo lejos la playa, la urbanización, tal vez a algún amigo de esos que aparecen una semana y de año en año.

En ese momento entristeces al recordar esos instantes continuados de felicidad por eso justamente, sólo han sido instantes.

Eso es saudade.

Como lo que siento yo ahora al mirarme las uñas de los pies teñidas de fuxia y escuchando a Zahara...

Desde luego las mañanas se disfrutan más en la cama que en antena, pero por el momento (por dos meses, si hay suerte quizá alguno más) es lo que hay. Las horas de sueño, de calor y a veces incluso de hambre pasan factura. Desde luego no estoy explotada y, desde luego, estoy feliz, pero no estoy acostumbrada a esto.

Y todo para deciros que os echo de menos, muchísimo más de lo que os imaginais, pero prometo pasearme de blog en blog cuando me acostumbre a este movimiento y las tardes valgan para algo más que para dormir.

Y a tí espero verte prontito, cuando te pases por la capital dame un toque algún rincón habrá una tetería esperando.

http://www.youtube.com/watch?v=-zpDDeKinZQ

Estoy dejando de ser habitual y no me gusta. Tengo cosas que contar, aunque tampoco muchas, y tal vez es por eso por lo que nunca saco tiempo para venir a escribir; y eso que el ordenador está sólo a diez pasos de mi escritorio.

A estas alturas de mayo el aislamiento es inminente, de hecho ya ha comenzado. Las ojeras me llegan a los pies, y no es porque no duerma. Supongo que ya os habrá pasado pero cuando se tienen cosas que hacer ni el mejor colchón de viscoelástica consigue hacer que las preocupaciones se esfumen.Duermo, pero sueño con mi examen de derecho, las prácticas de tele, ese proyecto de reality que está en el aire y esa llamada de la radio para volver que espero con ansias.

Duermo, pero nada más despertar estoy agotada otra vez.

Lo de estudiar es una sensación contradictoria. Estoy en 4º de periodismo, por suerte hasta ahora he ido a curso por año y tengo ganas de acabar por lo que si mis cuentas no me fallan me queda un año sólo. Recapitulo: estoy en 4º de periodismo, una carrera en la que o encuentras trabajo antes de acabar o no hay tu tía porque al licenciarte no puedes ser becaria, y lo de contratarte sin probarte antes no entra en la cabeza de nadie. Entonces o encuentro trabajo ahora y tengo la suerte de que me mantengan la beca una y otra vez hasta que me licencie o suspendo a proposito para tener otro año más con posibilidades de beca.

Decía Nietszche -con este hombre nunca sabes qué letras sobran y cuáles faltan- que "cuando se tienen cosas que hacer el día tiene mil bolsillos". Mis bolsillos deben estar rotos por todas partes o remendados porque o bien el tiempo ni cunde o pasa demasiado rápido y sigue sin cundir.

Y a todo esto tampoco podemos olvidarnos de la siempre agradable llamada de la naturaleza que nos obliga a ver la tele, comer, ir al baño ¿y reproducirnos? no, creo que desgraciadamente tampoco hay tiempo para eso.

Por eso ando como un deprisón -así es como llama mi madre a la gente extraña que anda muy muy deprisa por la calle- dando vueltas por la casa, con miles de papeles esparcidos por la cama durante el día y por el suelo durante la noche, con una botella gigante de Nestea en el escritorio para evadir el sueño y una bolsa de fresas de golosina para evadir la gula que me entra al estudiar.

Pero estos días me están sirviendo para re descrubrir a ciertas personas a las que no valoraba en demasía; ahora desde luego se han ganado que los quiera con locura.

Además esto de estar de exámenes me está envejeciendo: he aprendido a hacer tartas, he planchado mis sábanas, lavado el coche y transplantado mi mini cactus.

Las arrugas, igual que el aislamiento, son inminentes. Menos mal que mi cactus es joven y maduro y cuando muera sabrá valerse por sí mismo... de hecho vive porque sólo hay que regarlo 2 veces al mes...

;-)